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Ihr, die ihr Nacht und Tag auf Lieben zu gedenken
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und euren matten Sinn mit Sehnen pflegt zu kränken
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nach jener schönen Zeit, bis daß die süße Lust,
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von der ihr mir erzählt, als das euch ist bewust,
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auch euch einst stehe frei; setzt, ihr verwirrten Leute,
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diß, was ihr doch nicht habt, ein wenig auf die Seite,
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vergnügt euch selbsten euch! Laßt euren eiteln Wahn,
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und seht um so viel mehr die beiden Lieben an!
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Schaut an diß fromme Paar, diß Paar, so zwei an Namen
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und eins an Herzen ist, das wahrer Liebe Samen
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aus seinen Augen streut und in zwei Herzen säet,
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darin es allezeit in voller Blüte steht
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und tausent Früchte trägt! Die Furcht, die Qual der Sinnen,
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das angstgefüllte Kind der bösen Erebinnen,
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hat ihren Tod erlebt. Die seufzende Begier,
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die Tochter des Averns, die hat ein Ende hier.
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Die müde Hoffnung stirbt, das reizende Verlangen,
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das hat auf diesen Tag ganz seinen Rest empfangen.
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Kein Harren harret mehr. Das matte Sehnen liegt
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und tut den letzten Zug. Sie haben obgesiegt,
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die Beide, wie ihr seht. Lauft aus, ihr kleinen Götter,
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ihr Eivolk, Paphos Ruhm, bringt frische Myrtenblätter!
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Du Amathunta, flecht in ihr würdiges Haar
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die Krone, die du machst für deiner Fechter Schar!
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Der Ruhm folgt auf den Sieg. Ihr weichen Najadinnen,
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eilt, was ihr eilen könnt, zu euren kühlen Brünnen,
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holt frische Schmergel her, pflockt Quendel, Pol und Klee!
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Ihr, Napäinnen, bringt, was her komt über See,
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gebt fremde Tulpen her! Geh, Klio, mit Melposen,
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reuft Hiazynthen aus, brecht volle Zuckerrosen
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und keusche Lilgen ab! Lest, was nach Pestum reucht
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und was Alcinous und Flora Schönes zeugt!
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Pflockt alle Körbe voll! Eilt, laufet um die Wette,
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komt, bringt und schüttet aus! Hier wollen wir ein Bette
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von Farben bauen auf. Sie, aller Blumen Schein,
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die sollen ganz und gar verdeckt mit Blumen sein.
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Diß ist des Bräutgams Lohn für seine hohe Gaben,
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er will sonst keinen Dank, als von der Liebsten haben.
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Sein ausgelehrter Mund, der redet, was er will,
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vermischt Athen mit Rom, Französisch ist sein Spiel,
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Toscanisch seine Lust. Der Jüde steht betöret,
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spricht: Landsman, fahre fort! wenn er ihn reden höret,
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und daß man wissen mag, daß er mehr Sprachen kan,
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so redet er sein Lieb itzt auch auf Russisch an.
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Bisher ist Alles falsch. Der Zirkel hat gelogen,
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das Lineal geirrt, das Augenmaß getrogen.
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Er maß, er übermaß, es wolte doch nicht sein,
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Quadrant und Transporteur, die trafen ganz nicht ein,
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der Fleiß, der war umsonst. Nun hat er endlich, troffen
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den viel gesuchten Zweck. Sein Mittelpunct steht offen.
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Er spannt sein Instrument, so weit es gehn will, aus:
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so kommt ihm, was er sucht, auch auf ein Härlin raus.
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Er wundert sich selbselbst. Die Tiefe, Breite, Länge,
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das rechte Gegenmaß, die Weite samt der Enge,
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und was man sonst so mißt, das weiß er ungefähr
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und rechnets ohne Maß auf einem Nagel her.
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Die Künstler irren nicht. Prometheus, wem du grübest
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ein Herze güldner Art, und wen du, Phöbus, liebest,
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Der lernet, was du lehrst, wird deiner Künste voll.
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Unähnlich ist ihm nichts, als daß er fehlen soll.
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So ist sein Drechselwerk bisher fast mißgelungen,
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kein Ansatz, der war recht, die spröden Eisen sprungen,
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die Hand ging vor den Fuß, als der verstieß die Hand,
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es wurde nichts nicht drauß, als was da wird genant
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nach Nürnberg, die so fehlt. Ich weiß nicht, was man saget?
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Ists aber dieses nur, darüber man so klaget?
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Wird nirgends sonst geirrt? Geht ihre kluge Hand
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durch alle Länder nicht? Ja, ja, so ists bewandt!
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Irrt einer etwan grob, so ist er stracks bemühet,
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bis er denselben Fehl an großen Leuten siehet:
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denn, meint er, seis schon gut, wenn er nur sagen kan:
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Gott weiß, wie recht und wahr! das hat der auch getan!
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Wer haßt sein Laster itzt? Forthin so will er machen
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sonst nichts nicht als oval und kugelrunde Sachen.
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Weil auch die Kupferstich' ihm mißgeraten sein,
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so will er seinen Zeug gewisser setzen ein.
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Nun kan er besser auch nach dem Gestirne gucken:
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sein Himmel steht vor ihm. Er schauet nach der Glucken,
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besieht den Angelstern, merkt, wo der Milchweg geht
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und wo das helle Liecht der Jungferähre steht.
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Wol dem, den so wie ihn sein Himmel würdig achtet,
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daß er zu Tag und Nacht die schöne Zier betrachtet,
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die um und in ihm ist! Er ist den Göttern gleich
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und hat schon, weil er lebt, ein sterblichs Himmelreich.
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Er läßt die kleine Welt in seinen Armen rasten,
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er unterstützet sie, ein Atlas ihren Lasten,
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hebt sie, daß sie ihn trägt. Sein Leben, seinen Sinn,
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sein Alles, was er ist und hat, das legt er hin
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in seiner Liebsten Schoß. Er hat das beste Leben,
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das iemals Jupiter den Sterblichen gegeben.
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Kein Sinn, der ist an ihm, der unvergnüget blieb'.
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Er sieht, er hört, er reucht, er schmäckt, er fühlt sein Lieb
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nicht wie ein Ander tut, der Tag und Nacht sich grämet
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um etwas, das Nichts ist, doch sichs zu sagen schämet;
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ist elend auf den Schein, hat Alles und doch Nichts,
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wird oft um Mittagszeit beraubet des Gesichts,
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blind sehend, hörend taub. Er denkt nicht, was er denket,
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besinnet keinen Sinn, weiß gar wol, was ihn lenket,
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und weiß es gleichwol nicht, lobt, was er schon verspricht.
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Das Wündschen hat er frei, das Haben hat er nicht.
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Seid selig, wie ihr seid, ihr wolgetrauten Beide!
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Und wenn ihr denn nun schmäckt die angenehme Freude,
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so denkt auch derer Not, die ihr vor kurzer Zeit
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noch waret, was sie sein, nun, was sie nicht sein, seid!
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